La pensée de midi | 18-18

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La soupe des morts

Xavier Girard

Premières lignes

Toute la nuit, un gros nuage de bois mort et de limon vert s’est déversé dans la baie comme un lait qui déborde. Il fait si froid que nous rions en claquant des dents. Nous courons sous la pluie dans des rues barbouillées de boue à la recherche d’un pesto d’hiver très épais et qui brûle la langue. Quand nous poussons la porte du restaurant Acchiardo,...