Ce constat de triste évidence m’a conduit à opter pour un genre qui plaît aujourd’hui et convient mieux aux zappeurs que, bon gré mal gré, nous sommes devenus. Je veux parler du dictionnaire qui, sans transition, permet de sauter d’un article à un autre. C’est un outil de consultation souple, qui n’a pas que des avantages, mais facilite les arrêts, les retours en arrière électifs, les itinéraires croisés ou en lacets, et dont le balisage serré évite au lecteur averti de gaspiller son temps à la recherche d’informations oubliées ou perdues.

La « tranche de vie » met l’accent sur le suivi, l’unité, la coordination factuelle et évènementielle, donc sur le fondu, le lissé du traitement de l’information. Elle ne couvre du narrateur qu’une partie de son vécu, arbitrairement disjointe du reste et s’inscrit, d’ordinaire, dans une durée délimitée, parfois brève. Les « séquences de vie », au contraire, jouent sur la rupture, la mise en relief de constituants sélectionnés parmi beaucoup d’autres, pour marquer des étapes, donner du rythme, scander un processus qui s’inscrit dans la durée longue, potentiellement ouverte, si la clôture n’en est pas annoncée. Alors l’histoire continue, sans témoin ni narrateur, mais rien n’empêche celui-ci d’en reprendre le cours…

Cette matière de vie séquentialisée autour d’articles hétérogènes (moments, lieux, événements, publications,…) pose le problème du type de dictionnaire susceptible de s’adapter à cette hétérogénéité. En lexicographie, la disparité des articles n’est pas un vice rédhibitoire dans la mesure où la plupart des dictionnaires dits encyclopédiques [2] ne sont pas rédigés par des dictionnaristes professionnels, comme les dictionnaires de langue, mais par des dictionnaristes occasionnels, qui s’en accommodent d’autant mieux que bien souvent les articles en question sont signés par des auteurs différents (lorsque la taille et l’ambition de l’outil exigent la collaboration de tout un aréopage d’experts de la spécialité par exemple).

Ne constituant pas un objet éditorial à lui seul, mais un simple article de revue parmi une dizaine d’autres, l’outil en question doit se plier à des contraintes spatiales qui l’obligent à la miniaturisation (ce qui justifie « micro »). Compte tenu de l’élasticité du type, la seule séquentialisation de la matière autorise qu’il prenne le nom de dictionnaire (ce qui explique « dico »). Étant donné que l’ordre chronologique permet de repérer aisément les étapes d’une existence et les articles qui la balisent, on le préfèrera à l’ordre alphabétique (ce qui motive « chrono »). Et comme son but affiché est de couvrir le parcours de vie d’un individu, il sera qualifié de personnel (ce qui légitime « perso »). D’où l’appellation : • compactée de « micro-dico-chrono-perso »; • ou développée de « micro dictionnaire chronologique personnel ».

En vue d’attribuer à la macrostructure – ou nomenclature ordonnée de l’ouvrage – un maximum de lisibilité, j’ai voulu que cet ensemble de formes répertoriées et classées, qui ouvrent sur les articles, en organisent la visite et en règlent, pour partie, le contenu, bénéficient d’un étiquetage suffisamment clair pour faciliter la tâche du lecteur. C’est ainsi que le choix d’employer et de distinguer vedette, adresse et sousadresses (ou adresses emboîtées) au détriment d’entrée (que de nombreux lexicographes utilisent comme générique) a permis le déclassement d’entrée tout court et la promotion d’entréelibre (!) comme marque graphique en charge de focaliser l’attention du lecteur sur certains points précis du discours (à partir du soulignage, du changement de caractères, de la majuscule à l’initiale, des parenthèses, des guillemets, etc.). La vedette et les adresses deviennent alors les seuls signes (mots, groupes de mots, titres de publications) sous lesquels sont classées des informations de niveaux distincts. La première, en tout début d’article et gros caractères, est la plus importante puisqu’elle chapeaute la totalité de l’article. La (ou les) secondes n’en couvrent qu’une partie.

La microstructure est l’agencement du texte de tous les articles selon une matrice qui leur est propre et confère à chaque type de dictionnaire une large part de sa spécificité. La matrice du micro-dico implique le récit (le je narratif) et le commentaire (le je explicatif), comme celle du dictionnaire de langue implique la définition et la citation, ou l’exemple. Les deux types de texte sont présentés de manière distincte : le récit en caractères penchés, le commentaire en caractères droits. Mais lors du passage de A. La Formation à B. La Production (v. en 2.3. L’organigramme…), la matrice se modifie, tout en conservant sa fonction. Les faits et les évènements de vie sont alors remplacés par les publications, ce qui entraîne la transformation du récit autobiographique en rappel d’informations bibliographiques (références du texte, éventuellement résumé, ou citations brèves). Le commentaire évolue aussi, mais plus en terme de quantité que de qualité. Derrière le sigle C.Q.J.C. (ce que je crois), emprunté au célèbre C.Q.F.D. (ce qu’il fallait démontrer), l’auteur explique cursivement en quoi le travail autour du texte l’a éclairé : sur lui-même, sur le monde, ou sur le microcosme qu’il étudie. En A. comme en B., le commentaire a pour objet de justifier le choix de l’événement ou de la publication comme étape d’un cheminement existentiel.

Le récit est assez largement sacrifié au commentaire, pour échapper aux pièges du détail, panoramiser davantage et approcher une cohérence provisoire. Je rappelle que le récit est présenté en caractères penchés et le commentaire en caractères droits, sans autres marques distinctives.

Les quelques extraits d’articles terminaux choisis pour l’exemple autour des publications ont été privés de résumés et réduits à leur plus simple expression.

• la roulotte : • un départ raté.

Je n’ai appris à lire qu’à huit ans.

La cause apparente de ce handicap initial tenait au métier de mon père. Il était alors cylindreur : une sorte de cantonnier mécanisé, itinérant, chargé de l’entretien des routes dans le bocage vendéen. Nous vivions dans une roulotte, tractée par un cylindre. Cet espace mobile, étroit, sans confort, était si mal adapté à la scolarisation des enfants qu’à ma naissance mon frère avait dû émigrer chez une grand-mère, pour fréquenter régulièrement l’école et céder la place au dernier arrivant. Comme le cylindre (à vapeur) ne dépassait pas 4 km/h, nous nous déplacions souvent pour suivre, au plus près, les chantiers ambulants de mon père. C’est ainsi que les places de village et les champs de foire de cette région d’élevage ont été les lieux de villégiature de mon enfance errante.

À n’importe quel moment de l’année scolaire, lorsqu’il nous arrivait de rester plus de quinze jours au même endroit, ma mère faisait l’héroïque effort de me conduire à l’école communale et de solliciter mon inscription auprès de l’instituteur. L’accueil était généralement réservé, teinté de reproche, parfois glacial [7]. Surtout dans les écoles à classe unique, fréquentes dans le bocage, où les effectifs du public étaient très inférieurs à ceux du privé [8]. Un maître orchestrait seul le fonctionnement de toutes les sections, du cours préparatoire au certificat d’études, et imposait sa pratique tournante à une population, parfois pléthorique, d’élèves âgés de 6 à 14 ans [9]. Le scénario était à peu près toujours le même. On me donnait un livre, une ardoise et on ne s’occupait plus de moi. Objet de curiosité et d’animosité latentes, la crainte d’être interrogé et ridiculisé par mon ignorance me tétanisait. Les récréations, les sorties de classe me livraient aux sarcasmes des enfants normaux, qui me traitaient de tous les noms des gens du voyage : nomade, bohémien, romanichel, voleur de poules,… Parfois, l’affaire tournait mal. Un jour, on me retrouva sous le préau, choqué, le visage en sang. Pendant que le maître préparait son tableau du lendemain, les grands avaient formé un cercle autour de moi et, avec leurs bras croisés, me poussaient, me bousculaient et scandaient « no-made de-hors, no-made de-hors », puis s’écartaient soudain pour me faire mordre la poussière. Le jeu cessa et les coupables déguerpirent lorsque mon nez vint s’écraser sur… un pot de fleurs !

Ce fut un drame dans la roulotte, et l’un de mes derniers souvenirs d’école avant la guerre, la mobilisation de mon père, et notre départ précipité chez ma grand-mère maternelle, en Anjou. Les difficultés pécuniaires commençaient pour ma mère, mais j’allais trouver un environnement plus approprié aux enfants de mon âge, et apprendre à lire au milieu de garçons bien plus jeunes et… plus petits que moi. Autre problème. Une page était tournée, mais l’histoire continuait.

Ce retard et ses origines (premiers contacts erratiques et douloureux avec l’école) ont constitué un handicap (cognitif ? psychologique ?) dont, aujourd’hui encore, j’essaie d’évaluer les conséquences.

En réalité, c’est moins du métier de mon père (sa catégorie sociale d’appartenance : le « prolétariat » rural) dont j’ai été la victime précoce [10], que de sa mobilité professionnelle, qui engendrait chez les populations terriennes (et assimilées) des réactions de méfiance et de rejet d’une lourde prégnance et d’une invariable constance. Lorsque nous arrivions quelque part, nous étions épiés comme des animaux sauvages, derrière les fenêtres closes et les rideaux tirés.

L’amalgame et la ségrégation jouaient à plein. En tant que sédentaires, les autochtones se vivaient comme représentants de la norme sociale et assimilaient tous les itinérants à des nomades, des bohémiens, c’est-à-dire des trublions de l’ordre public. Sûrs de leur bon droit, puisé en toute conscience aux meilleures sources de l’ethnocentrisme, ils incarnaient le sel de la terre et nous reléguaient dans l’anormalité malsaine ou perverse.

Mes parents étaient bien conscients et souffraient de ce mur d’hostilité et de refus dressé sur leur passage, mais ils n’en disaient rien. Tous deux aînés de famille nombreuse, ils avaient quitté l’école vers 10 ans, pour faire vivre la fratrie. Habitués à subir plus qu’à discourir, ils parlaient peu. Ce qui ne pouvait pas m’aider à y voir plus clair.

– L’ÉCOLE PRIVÉE :

• la sédentarisation : • un rattrapage forcé.

À l’époque des faits évoqués, je n’avais évidemment ni l’âge, ni les moyens de comprendre, encore moins de formuler, de qui ou de quoi j’étais victime. Par contre, j’éprouvais un vif ressentiment contre le maître, qui ne s’occupait pas de moi, réservant toute son attention aux autres élèves, et contre ces mêmes élèves, souvent agressifs, parfois violents à mon égard. Comme je ne trouvais pas de raisons, chez eux, à cette injustice et cette violence, j’en reportais sur moi la faute (je culpabilisais pour parler actuel) et pensais que rien de tout cela ne serait arrivé si j’avais su lire comme les enfants de mon âge.

C’est ainsi que l’envie me vint, en Anjou, de combler mon retard au plus vite, pour échapper à tous ces maux et répondre à l’attente de mon entourage. Dans cette envie, je ne trouve aucune trace du désir de partager les sensations que les adultes éprouvent à la découverte de ce qu’il y a derrière les mots, les textes. Cette curiosité de l’esprit, ce goût, cette appétence du sens caché, qui gagnent l’enfant de 5 ou 6 ans élevé dans un environnement social ouvert, me faisaient complètement défaut. Privé de tout support écrit, de toute culture livresque dans le micro-univers clos et réduit aux objets de survie de la roulotte, je ne risquais pas d’être touché par cette grâce naturelle ! D’autant que l’école elle-même, très épisodiquement subie, était pour moi un lieu de détresse, qui me rendait allergique aussi bien à l’écrit qu’à l’oral.

Ma nouvelle et unique obsession de sédentaire, mon premier objectif scolaire fut de faire et de savoir faire comme tout le monde.

Si je me livre, m’attarde et parais me complaire dans d’anodines confidences sur ma prime jeunesse, c’est que des bribes éparses de vécu engrangées à cette époque flottent dans la brume de mes lointains souvenirs, sans bien trouver leur place et que le moment me paraît venu d’en restituer le paysage, d’en compléter la trame. Et ce avec les mots, l’expérience de l’adulte devenu, afin d’exhumer les racines invisibles, de mettre au jour les points d’ancrage secrets et ténus d’un fil conducteur de vie que je ne retiens qu’en tant que témoignage ordinaire de l’humaine nature, dans son universalité et sa grouillante diversité-singularité.

– LES PENSIONS PUBLIQUES :

• le Cours Complémentaire (Segré) : • une autodidaxie infligée.

À en croire les augures académiques (ceux que j’appelle les psycho-logues du pire), qui assurent que l’avenir de l’homme se joue dans ses toutes premières années ; à en juger aussi par mon entourage qui, à la veille d’un examen ou d’un concours décisif pour mon orientation [11], me rappelait sans ménagement : « N’oublie pas que si tu échoues, tu iras garder les vaches ! » [12],… j’avais peu de chances d’échapper à la catégorie sociale d’appartenance de mes parents, à leur existence précaire et laborieuse. Bref, le diagnostic était clair, le pronostic peu encourageant.

Avec plus d’un demi siècle de recul, je pense, en effet, que le handicap cognitif de ces premières années de vie en jachère fut si profond qu’il n’a jamais été comblé. Pour rattraper le peloton des enfants de mon âge, je me suis lancé dans une course poursuite éperdue, on m’a fait emprunter des chemins de traverse, sauter des classes, et admettre comme pensionnaire dans un Cours Complémentaire où les boursiers de mon espèce étaient légion et la discipline drastique. La « méthode » de travail en circulation consistait à user d’expédients tout juste bons à obtenir les notes suffisantes pour éviter les retenues (dramatiques) de fin de semaine.

Plus tard, je découvrirai à mes dépens que la multiplication de ces itinéraires buissonniers, de ces impasses et des lacunes qu’elles engendrent, de ces mauvaises habitudes d’internat sans assistance et sans suivi, avaient fait de moi, à mon insu évidemment, un autodidacte. Même si j’ai pu obtenir les diplômes qui marquent les passages obligés de l’enseignant tous terrains que je suis devenu, je ne les ai jamais préparés dans de bonnes conditions, faute des connaissances de base et des outils de réflexion qui m’auraient facilité la tâche et permis d’en tirer le meilleur parti. De surcroît, comme je devrai mener mes études universitaires en parallèle avec mon métier d’enseignant, je ne serai jamais étudiant à part entière. Ce qui me contraindra, une nouvelle fois, à parer au plus pressé, c’est-à-dire me livrer à d’autres impasses, d’autres choix souvent hasardeux, parfois malheureux. Il y a des arrérages que l’on paie longtemps !

De sorte que l’ensemble de mon parcours scolaire et universitaire est jalonné d’essais et d’erreurs plutôt que de lectures sérieuses mais coûteuses et de réflexions solidement construites et articulées. Comme le fromage de gruyère, ma culture « savante » est pleine de trous !

C’est précisément là que se situe l’irrémédiable différence entre l’enfant… de bohême que j’ai été et le passager de la voie royale que je ne serai jamais. Les connaissances académiques ont été calibrées, organisées, étiquetées, situées dans le temps et dans l’espace, puis soigneusement administrées au profit du voyageur de l’impériale. Il les a engrangées, puis mises à l’épreuve de l’usage, dans l’institution et dans son milieu. C’est ainsi qu’il a appris la maîtrise de la rhétorique et acquis l’aisance dans le commerce des idées. Suprême distinction, lui ont été conférées en sus la confiance et l’assurance de ceux qui savent que le capital intellectuel dont ils sont porteurs est une valeur étalon dans la société qui compte (aux deux sens du terme) et un sésame ouvrant toutes les portes qu’il faut.

L’autodidacte, au contraire, est étranger dans son propre pays, où l’Université répugne à reconnaître ses différences et à l’intégrer en son sein. Il est la preuve vivante que l’ascenseur social, le modèle démocratique d’éducation mis en place depuis la troisième république ne ne fonctionne pas.

– LES HAUTS LIEUX DU FLE :

• maître-assistant à l’IPFE : • un passé assumé, une porte entr’ouverte.

Mon handicap initial, puis la forme d’autodidaxie qu’il a engendrée, n’ont pas eu que des effets négatifs : tout inconvénient peut entraîner des avantages, à condition d’admettre qu’ici bas l’ombre ne saurait se passer de la lumière. Ainsi, au plan psychologique, ce retard a fait surgir en moi une source d’énergie vitale, dont je n’aurais peut-être jamais soupçonné l’existence en milieu plus porteur. Vécu comme une carence gravissime chez un garçon de mon âge, il a créé une béance, une aspiration qui ont alerté, exacerbé mon besoin d’être comme tout le monde. Et c’est à la satisfaction de ce besoin essentiel que j’ai consacré toutes les forces dont je disposais. La privation, le manque, ont ainsi joué le rôle de carburants pour couper le cou à la résignation et trouver mon équilibre dans l’autre comme modèle.

Il faut dire aussi que je disposais, dans mon entourage proche, de stimulants forts, comme le dynamisme, l’infatigable activité de ma mère, et l’esprit d’entreprise de mon frère, bricoleur précoce et inventif. Tous deux, à leur mesure et dans leur genre, m’ont appris à me battre pour ne pas subir. Un exemple revigorant me vient en mémoire à ce propos. Comme nous n’avions ni jouets ni jeux (c’était la guerre, ils étaient rares ; qui d’ailleurs aurait bien pu nous les offrir ?), mon frère en confectionnait, avec des outils rustiques et des produits de récupération hétéroclites (bobines à fil, boîtes à conserves, pédales de bicyclettes, mécanismes de réveils, etc). Il possédait cette capacité merveilleuse de fertiliser le moindre objet au rebut, de lui donner une dimension ludique. Les petits copains logés à la même roture lui enviaient ses drôles d’inventions. Ce qui nous valait grande considération à tous deux (j’étais son factotum admiratif et dévoué !).

Saturés d’objets amusants ou distrayants comme nombre d’enfants aujourd’hui, aurions-nous développé la même « énergie créatrice »? La question reste posée, mais on me permettra d’en douter.

J’ai donc le sentiment d’avoir été soumis et d’avoir résisté à deux forces antagonistes, dont mon devenir était l’enjeu. L’une centripète, contraignante, qui me tirait vers ma catégorie d’appartenance originelle (cf. un déterminisme social rigide, austère, qui reproduit à l’identique, sans rendre compte de l’évolution, du changement, ni de la dimension personnelle du sujet), et une autre centrifuge, qui me poussait à déserrer l’étreinte, à chercher un espace de liberté relative, dans la réflexion et dans l’action, sans trahir mes origines, en restant fidèle aux valeurs identitaires de mon milieu, comme le travail par exemple, qui m’a toujours servi de laisser-passer. Ce que j’appellerai un déterminisme social souple, plus accommodant et surtout plus encourageant que l’autre, plus proche aussi de ma sensibilité d’éducateur que de celle du sociologue, que je ne suis pas. Pour faire image, un déterminisme à joint de dilatation, ou marge de manoeuvre. Une marge de manoeuvre souvent étroite, mais au moins productrice, parfois créatrice. Alors que celle des voyageurs de l’impériale est plus souvent re-productrice. Les gens qui détiennent le pouvoir n’ont pas intérêt à faire tourner le décors, ceux qui sont dépourvus de l’essentiel en éprouvent, au contraire, l’impérieux besoin.

De là à croire que, malgré les bifurcations, les ruptures, les échecs, les contraintes trop écrasantes, j’aie pu inscrire ma vie dans un cheminement de mon cru et de mon goût, il n’y a qu’un pas. J’ai la naïveté de le franchir, parce qu’il me semble que si je n’ai pas fait ce que j’imaginais au départ, l’intuition du possible et de l’impossible, le sens de l’équilibre entre mes besoins et mes limites ont servi de fil conducteur à mes orientations et choix successifs, d’étoile polaire dans les moments de détresse. Cette lutte de tous les instants m’a donc permis de sortir de l’ornière qui m’était destinée, pour en trouver une autre qui ne vaut sans doute pas mieux dans l’absolu, mais qui m’a fait entrer en coïncidence avec moi-même, ou au moins avec la part de l’individu que je crois être et avoir saisie, au fond. C’est ainsi que j’ai pu savourer une certaine forme de liberté, à laquelle des gens mieux nés, mieux destinés que moi n’ont peut-être pas goûté. Pour autant, je ne suis pas satisfait de mon sort et ne le serai jamais, parce que tout reste à faire du côté de ceux qui me sont proches : les démunis. Avec ma petite histoire banale, je leur lance un message d’espoir, afin qu’ils ne se résignent pas à l’exploitation, à la vassalisation, qu’ils demeurent éveillés et rebelles.

Si les inconvénients procurent parfois des avantages, ces avantages, à leur tour, peuvent causer d’autres inconvénients. Ainsi, les efforts que j’ai pu et dû déployer, m’ont rendu fâcheusement méritocrate. Par exemple, je peine à entendre des doctorants boursiers, donc « étudiants professionnels », se plaindre de leurs conditions de travail, alors que tant de jeunes du même âge envieraient leur sort. Le catholique que je fus jadis, l’homme de gauche viscéral (et désabusé) que je suis encore se reprochent un tel manque de compassion. Psychorigidité de ma part ? Crispation ou conflit générationnels ? Autre modèle de société ? Ces questionnements m’amènent à croire que je ne saurais avoir raison contre ceux auxquels l’avenir appartient. Il me faut donc craindre ces réactions passéistes, sans rompre le dialogue, sans capituler dans le silence. La complexité c’est aussi la conscience que rien n’est jamais acquis, stable, définitif, que la recherche collective de la solution est déjà une solution…

La « vache fondamentale » ne m’a pas fait que des amis ! Déclarée par mes soins étourdis impropre à l’emploi dans les sacro-saints dialogues authentiques – faute de disposer d’un entourage de vocables dûment sélectionnés dans le Français fondamental pour lui assurer un fonctionnement conforme à l’usage attendu –, une délégation du CRÉDIF fut dépêchée au BELC pour rappeler ses devoirs de réserve au jeune impertinent que j’étais. En montrant qu’un inventaire de mots isolés, donc sevrés de leurs cooccurrents ordinaires, n’avait qu’un intérêt limité, je portais atteinte au vénérable… et intouchable F.f. !

C.Q.J.C. : De cette censure, j’ai retenu que les formules imagées peuvent avoir des effets désagréables pour leurs auteurs, mais qu’il ne convient pas d’y renoncer dans des disciplines comme les nôtres, qui se prennent beaucoup trop au sérieux, surtout lorsqu’elles croient détenir… la vérité. Sans mobilisation de la « vache fondamentale », il est probable que l’Inventaire n’aurait pas suffi à banaliser le concept de cooccurrence et à lui faire passer la rampe. Les constructions ludiques, humoristiques ou même provocatrices sont des amplificateurs, des accélérateurs de messages dont on ne saurait faire l’économie. D’autant qu’elles ajoutent une coloration virtuellement « poétique » à une écriture domaniale souvent trop jargonnante et compassée pour être stimulante.

– L’enseignement du vocabulaire de base en Français langue étrangère, Thèse de Doctorat de Troisième Cycle, Faculté des Lettres de Nanterre, 1966,433 p.

– Essais méthodologiques pour l’étude des vocabulaires, Thèse de Doctorat d’État, Université de Paris 3,1976,1228 p.

C.Q.J.C. : Ces deux thèses fleuves, comme naguère on les servait (souvent refroidies !), ne m’ont pas laissé que des souvenirs émus, mais elles m’ont appris la patience, la constance et la « térébrance » aussi. Toutes vertus qui ne font pas nécessairement bon ménage avec le talent (même académique) ou la brûlante inspiration, mais s’avèrent néanmoins nécessaires à la pratique de ces travaux de grand fond (3 + 10 = 13 ans pour ce qui me concerne). Je leur dois aussi l’arpentage de mon jardin « paysagé » de lexiculturologue. Enfin et surtout, c’est le temps que j’ai mis à chercher, apprivoiser, soigner, écouter, faire parler des myriades de mots, à les mettre en concurrence aussi, qui me les a rendu si précieux (merci, Saint-Exupéry). – « …SOS… Didactique des langues étrangères en danger… intendance ne suit plus… », Études de Linguistique Appliquée, n° 27,1977,21 p.

C.Q.J.C. : Ce titre choc a testé l’impact du déconcertant, de l’inattendu, par l’emprunt du cri d’alarme, de la manchette de journal, pour couvrir et dénoncer un fait domanial gravissime et non précisé. Il s’agissait (déjà !) de la désolidarisation de la recherche et des pratiques de terrain (couramment portées à l’époque – et même aujourd’hui encore – par le couple théorie/pratique). Comme ce titre trotte encore dans certaines mémoires, on peut considérer que son impact a été bénéfique à la prise de conscience du problème.

La libération des discours textuels (cf. la « vache fondamentale » dans l’Inventaire thématique et syntagmatique), puis l’émancipation des titres domaniaux, participent d’une volonté d’investir dans la relation forme-fond, pour faire sa place à l’art, à côté de la science, dans l’éducation aux langues-cultures. C’est sur ce commensalisme éducatif originel que prend appui la dimension artistique de la didactologie.

– « Didactologie : de l’éducation aux langues-cultures à l’éducation par les langues-cultures », leçon de « Laurea honoris causa », publiée dans L’ATENEO, Université de Turin, 2001,10 p.

C.Q.J.C. : Cette leçon a été assurément profitable à… celui qui l’a écrite et prononcée. Elle lui a permis de faire défiler au ralenti la dernière séquence du film de sa vie et de constater (non sans quelque étonnement) qu’après avoir été longtemps méthodologue, puis formateur (…en méthodologie), il est enfin devenu éducateur à part entière. C’est-à-dire soucieux de « faire renaître la personne » (B. Pascal).

Le rappel des deux dernières phrases du texte devrait suffire à esquisser les lignes de force de cette action éducative : « Je ne suis pas un travailleur de la preuve, ma discipline ne me le permet pas. Je me verrais plutôt comme un artisan de l’essai et de l’erreur, un abonné de la controverse qui, dans l’obstination et l’humilité, par le truchement des langues-cultures, avec le concours et sous le contrôle des acteurs de terrain, s’efforce d’agir sur la réalité quotidienne de l’école, en vue de rendre le monde moins opaque, de faire reculer la formidable capacité d’aveuglement et d’inertie des hommes, en rallumant, chez les jeunes, l’envie de comprendre, d’agir sans subir, de retrouver une dignité perdue ».