Le 20 ventôse (10 mars 1799) dans l’après-midi, les prisonniers de Jaffa furent mis en mouvement au milieu d’un vaste bataillon carré formé par les troupes du Général Bon. Un bruit sourd du sort qu’on leur préparait me détermina, ainsi que beaucoup d’autres personnes, à suivre cette colonne silencieuse de victimes pour m’assurer si ce qu’on m’avait dit était fondé. Les Turcs, marchant pêle-mêle, prévoyaient déjà leur destinée ; ils ne versaient point de larmes […] Arrivés enfin dans les dunes de sable au sud-ouest de Jaffa, on les arrêta auprès d’une mare d’eau jaunâtre. Alors, l’officier qui commandait les troupes fit diviser la masse par petites portions, et ces pelotons, conduits sur plusieurs points différents, y furent fusillés. Cette horrible opération demanda beaucoup de temps, malgré le nombre des troupes réservées pour ce funeste sacrifice, et qui, je dois le déclarer, ne se prêtaient qu’avec une extrême répugnance au ministère abominable qu’on exigeait de leurs bras victorieux. Il y avait près de la marre d’eau, un groupe de prisonniers parmi lesquels étaient quelques vieux chefs au regard noble et assuré, et un jeune homme dont le moral était fort ébranlé. Dans un âge si tendre, il devait se croire innocent et ce sentiment le porta à une action qui parut choquer ceux qui l’entouraient. Il se précipita dans les jambes du cheval que montait le chef des troupes françaises ; il embrassa les genoux de cet officier, en implorant la grâce de la vie. Il s’écriait : « De quoi suis-je coupable ? Quel mal ai-je fait ? ». Les larmes qu’il versait, ses cris touchants furent inutiles ; ils ne purent changer le fatal arrêt prononcé sur son sort. À l’exception de ce jeune homme, tous les autres Turcs firent avec calme leurs ablutions dans cette eau stagnante dont j’ai parlé, puis se prenant la main après l’avoir porté sur le cœur et la bouche, ainsi que se saluent les musulmans, ils donnaient et recevaient un éternel adieu. […] Je vis un vieillard respectable, dont le ton et les manières annonçaient un grade supérieur, je le vis faire creuser froidement devant lui dans le sable mouvant, un trou assez profond pour s’y enterrer vivant : sans doute il ne voulut mourir que par la main des siens. Il s’étendit sur le dos dans cette tombe tutélaire et douloureuse, et ses camarades adressant à Dieu des prières suppliantes, le couvrirent bientôt de sable et trépignèrent ensuite sur la terre qui lui servait de linceul, probablement dans l’idée d’abréger le terme de ses souffrances. Ce spectacle qui fait palpiter mon cœur et que je peins encore trop faiblement, eut lieu pendant l’exécution des pelotons répartis dans les dunes. Enfin, il ne restait plus de tous les prisonniers, que ceux placés près de la marre d’eau. Nos soldats avaient épuisé leurs cartouches, il fallut frapper ceux-ci à la baïonnette et à l’arme blanche. Je ne pus soutenir cette horrible vue, je m’enfuis pâle et prêt à défaillir. Quelques officiers me rapportèrent le soir que ces infortunés, cédant à ce mouvement irrésistible de la nature qui nous fait éviter le trépas, s’élançaient les uns dessus les autres, et recevaient dans les membres les coups dirigés au cœur et qui devaient sur le champ terminer leur triste vie. Il se forma puisqu’il faut le dire, une pyramide effroyable de morts et de mourants dégouttant le sang, et il fallut retirer les corps déjà expirés pour achever les malheureux qui, à l’abri de ce rempart affreux épouvantable, n’avaient point été encore frappés. Ce tableau est exact et fidèle, et le souvenir fait trembler ma main qui n’en rend point toute l’horreur. « La vie de Napoléon opposée à de telles pages explique l’éloignement que l’on ressent pour lui », ajoute Chateaubriand. L’auteur s’est rendu sur les lieux : « j’ai fait le tour de la tombe, jadis monceau de cadavres, aujourd’hui pyramide d’ossements » et quelques lignes après vient la phrase… « Le ciel punit la violation des droits de l’humanité ».

« Le 14 juillet, prise de la Bastille. J’assistais, comme spectateur, à cet assaut contre quelques invalides et un timide gouverneur : si l’on eût tenu les portes fermées, jamais le peuple ne fût entré dans la forteresse. Je vis tirer deux ou trois coups de canons, non par les invalides, mais par les gardes françaises, déjà montées sur les tours. De Launay, arraché de sa cachette après avoir subi mille outrages, est assommé sur les marches de l’Hôtel de Ville ; le Prévôt des marchands, Flesselles, a la tête cassée d’un coup de pistolet […]. Tout cet événement, si misérable ou si odieux qu’il soit en lui-même, lorsque les circonstances en sont sérieuses et qu’il fait époque, ne doit pas être traité avec légèreté : ce qu’il fallait voir dans la prise de la Bastille (ce que l’on ne vit pas alors) c’était, non l’acte violent de l’émancipation d’un peuple, mais l’émancipation même, résultat de cet acte. »

« Quelques jours, après », Chateaubriand est à la fenêtre d’un hôtel parisien : « Nous entendons crier “fermez les portes ! fermez les portes !”. Un groupe de déguenillés arrive par un des bouts de la rue. Du milieu de ce groupe s’élevaient deux étendards que nous ne voyions pas bien de loin. Lorsqu’ils avancèrent, nous distinguâmes deux têtes échevelées et défigurées, que les devanciers de Marat portaient chacune au bout d’une pique : c’étaient les têtes de MM. Foulon et Berthier. Tout le monde se retira des fenêtres : j’y restais. Les assassins s’arrêtèrent devant moi, me tendirent les piques en chantant, en faisant des gambades, en sautant pour approcher de mon visage les pâles effigies. L’œil d’une de ces têtes, sorti de son orbite, descendait sur le visage obscur du mort : la pique traversait la bouche ouverte dont les dents mordaient le fer : “brigands !” m’écriai-je… »

« Au départ de Compiègne, nous avions été entassés par cent par wagon […] Plus nous nous éloignions de Compiègne, plus la chaleur et le manque d’air s’accroissaient. Tout le monde voulait se tenir debout et, recherchant l’air frais, tentait de se rapprocher des lucarnes malgré les guirlandes d’excréments qui garnissaient les barbelés posés dans les ouvertures (car il fallait bien vider de temps en temps l’unique tinette qui subvenait à nos besoins). Ces décorations nauséabondes tempéraient mes tentatives de déambulation entre les corps pressés et je finis par ne plus chercher l’air de ce côté. Avais-je le pressentiment de rentrer dans le royaume de la merde ? En tout cas ce premier signe reçut d’amples confirmations tout au long de mon séjour en Allemagne : à Buchenwald d’abord, dans les latrines rudimentaires ; dans les latrines du petit camp où m’apparut pour la première fois le spectacle effrayant des alignements de chiasseux atteints de prolapsus du rectum ; au “scheisse-commando”, où j’assistais incrédule, au zèle du ss gardant, sans déplaisir apparent, des prisonniers qui pataugeaient dans des ruisseaux de merde, dans un autre Kommando où un autre fut forcé de manger ses excréments parce qu’il avait omis de demander au Posten ss la permission de s’écarter pour se soulager ; à Langeinstein ensuite, lorsqu’un matin, courant à l’appel, plusieurs copains avaient failli se noyer dans des feuillées recouvertes d’une trop mince couche de terre. Merde omniprésente, signature inoubliable pour nous, Français raillés pour leur prétendue malpropreté, du régime National Socialiste ».