Je dirai l’ivresse mortifère… et renaissante

de la chasse aux mots, biches fuyantes,

oiseaux

lièvres immobiles oreilles dressées

sauterelles sonores

– longues et brèves – Mouvances blessées papillonnant

fleurs laissant traces étendues

corps allongés, traits raides

froids au ras du sol

sur un tissu côtelé de sang frais

Pourpre et or

entre les doigts comptables

brisant chaînes, images colorées

agrippées au néant qui passe

l’empreinte déplacée

sur des fades écrits

guirlandes festives, glissantes

rivières

maintenant et toujours, encore

convulsionnaires, ombres ondulantes

des espaces enchevêtrés, poussières dévoilées, arrachées aux fibres d’aile

de papillon dénudés, mots

alignés au pied du mur

à la lisière des forêts

habitées jadis, folles courses des fées

ou des sorcières hantées défaillantes

à l’aube, des marécages

Mots au pied des saules pleureurs,

couronnes de fleurs, disant

lettres d’adieu et de souvenirs

rabaissés au concret des rêves à lire au pied de la lettre

d’alouette ; transparences embrumées

de novembre

tantôt trompettes, allocutions dressées

des tours de guet

du soleil stridentes, incisives, cris balafrés

tantôt

prières digestives assourdies

silences, tombés au champ d’honneur

étendards pourfendus

d’haut en bas, déchirés

au couteau du temps

esquisses d’hommes, dénudés

par l’épée du regard

percés aux dards meurtriers

Arc : ressort tendu des yeux

qui miroitent vols, rayons

de soleil qui percent miroir et ailes. Haut vol des alouettes !

Sur la terre : de la coupe aux lèvres

les urgences assourdies

des chapelets murmurant absences

au cimetière. Au bord des tombeaux soulignés

bouquets de chrysanthèmes en rang

tentacules dorés des fleurs

recroquevillées, font chemin aux cœurs

déambulatoires de la tout saint. Carnaval défilé statique de

pompiers tournants, contournant

la veuve détournée par suite des hasards avares

du non-sens. Les regrets éternels à l’indécise

indécence présence des sens, l’absence des Disparus

L’absence des innocents, l’irréparable manque

de sein, le Saint Saëns des danses macabres invisibles à l’œil nu.

Recouvertes blessures, galeries catacombes

fentes oratoires, pelure d’oignon

durillons oligarchiques. Prosodies processionnaires

d’Officiants oints par tout de rôle : Fonctionnaires royaux, éclairs

tourbillons veloutés, leurrant des feuilles

d’automne bon marché ;

machines d’oubli pour les arbres décoiffés

au vent cocu décodés.

Les chutes des voyelles

muettes hors port

qui battent l’aile sous les cieux

à la recherche des consonnes : l’Arête des mots poissons émondés.

Barques sans voyageur

Rondes blêmes, de noir et blanc – mauves

travesties, loin des haies d’épines

la couronne de clôture, transcendée

au vol, ou au pas à pas, les trépas

des césures, garanties légendaires

des mythèmes garde corps. Têtes

exotiques, gardénias à doubles feuilles

repliées à chaque faux pas du livre

d’heures

les gorges, illusoires chartreuses

tranchées à l’embrasure

des épiphanies enroulées

autour des entrecôtes sonnantes

des chanteurs d’opéra. Tréteaux vides

Falaises, Rochers têtus, Foutaises crânent. Rieuses cimes

crinières au vent

les crêpes de soie qui crépitent

aux crépuscules des Dieux – Chênes

culbutés

bâtisseurs d’arcs-boutants

ardents brasiers de l’enfer des hommes

Arlequins d’une nuit d’été

Arcs en tête

les chicanes arithmétiques

qui pondent les noms

coquilles d’œuf

Les nobles ascendants réunis dans

les sociétés anonymes des poules aseptiques

toujours chauves

indéfrisables

têtes d’élite, les nombres à

l’élision de la terre promise. Abstraits

escargots, chimères tératologiques

aux carrefours des chiasmes optiques, doigts déliés des paumes

Cœurs antiques Troupeaux, crèches transhumantes sous fenêtre

damassée à la fête

vacances en voyage de l’avant et de l’après

fuyantes et fascinantes promotions diluviennes

rassemblées à l’archipel

concerts des dilemmes

à la quête et requête des confidentielles

réassurances

à l’offre et à la demande

des textes évalués

au pile ou face

du vrai et du faux

découpé à la faucille argentée servante

des clairs de lune romantique

lèche-cul des Pierrots avec ses

démarches blanches

poussière synthétique qui en a vu d’autres

à pâte d’amandes

tartines de fables caviardées

au beurre souffre douleurs fêlures, arlequinades coloriées. Contestation

de

Colombiers célestes

ivres du même au même

à l’appel des constellations étoilées

compositions cosmiques

consubstantielles souffrances

accablés messages des balançoires

paradisiaques.

Déjugés par les nonces résidents. Serpentins

dindons de la farce

aux plateaux des théâtres

Monèmes démonétisés

prétendants prête-nom

prétextes et

redites réponses

oiseaux mythiques des naissances latentes

l’impossible rencontre à la portée

de la main – malaises envoûtés

piédestaux envolés

portés aux nues.

Attrape nigaud des énigmes de soi-même

Elfes élidés

Elixir des pas de deux

Nectar des vaporeuses nuitées

dénudées corbeaux des ébats, cloacales

naissances blanchies

à la chaux vive des façades

L’un et l’autre, les deux indivis

dans un prénuptial arpège de scribe

voués aux mots cache-sexe

où s’épure le purin puritain

Passe droit des torsades. Passementeries

inertes ; passions de Bon Pasteur, nourris

aux pastiches de pathétiques symphonies

des hauts héros, à l’Hurle vent mis en boîte

Patriarches indigents insolvables locuteurs, discours

ventriloques

logés dans une baignoire

avec une libellule horizontale au plafond

la gracieuse dispense des motions

libératrices des charges

relaxation corporelle à grand renfort

de coups d’épingles, mots du même rivage

flotteurs du liège « requiem in pace »

désormais maintenus par les eaux hydrothérapiques

la cohorte de fourmis queue leu leu

des impasses formulées haut l’esprit éclairé

gloire du peuple savant, ceux qui pensent

et proclament certitudes à l’enseigne du

« voile echo sum » des

Cartésiens dévidages évacuateurs dévergondés

de l’Être et du Monde dévitalisés. Ronronnantes chattes des

chastes conceptions, doublets des Marie-Anne. Léchés

douillets refuges consacrés Crèches des princes consorts convives des

Mantes religieuses universitaires

dégonflés Pilate et

Constantin avec leur pile d’assiettes desservies. À la Romaine Pax

Gestes délavés à la

Gloria à soi-même. L’image

grandeur d’échelle de Jacob suspendue à la

bêtise humaine du maître

ex-sciences Portraits

à la galerie des Glaces. Surveillants des

Armoires à linge

propre et repassé

linéaires linéatures

essorées, cabales synoviales

aux draps de lit parfumés

aux pommes, hors paradis

retrouvé

les feuilles noircies

au jeu des chiffres et des lettres

apprivoisés oiseaux.

Apprêtés défilés mécaniques

danses aux voiles

et aux chandelles.

Scarabées dorés

Suites en ré

les esclaves délivrés et aussitôt enchaînés

à la phrase suivante.

Toutes les feuilles sont reliées

aux livres de comptes

dès maintenant et toujours numérotées.

Le zéro capitaine inscrit des abords

fermés ronds des arènes

où le trois joue et gagne toujours

puisque comme on dit

jamais deux sans trois

et pour quiconque tient aux enjeux

dans son assiette familiale.

C’est le trois qui est premier

à table

et il s’ensuit, le plus

ou le « moins un », chaque fois,

ce qui fait quatre

ou deux.

Et cela suffit pour déterminer

les différences et les places

plates-formes de départ

de chacun qui compte les autres

jusqu’à pas plus de quatre.

Il n’est jamais dit d’avance

si l’on joue à qui perd gagne

lorsque le moment vient et revient

de répartir les cartes

et les absences en jeu

chiffrés

suspendues, au va tout et aux atouts à deviner

à dire ou à se taire.

Qu’il n’y a pas que les bourgeois

autour du pot

pour chanter les fastes capitales

à nom donné à la

berceuse, claironnante des

vaudevillardes percées au récital traditionnel

du

papa maman la bonne et moi. Que même ici cela

fait quatre, encore une fois

et notamment

– ce qui ne va pas de soi – l’avenante

surprenante variable pronominale

des bonnes à tout faire, celles

des bonnes et des pas mauvaises

à capital variable. Véritables placements et déplacements

indéterminés, prêtes au service d’un chacun des autres trois.

Aléatoires incarnations occasionnelles, rôles tenant lieu, la carte variable

des tantes Jeanne des pisseurs

celle des vieilles grand-mères

ou des cousines Berthe

actrice des couvre-lits

et des opérations de porte ouverte

à la rencontre des positions

qui souvent portent lettres qui viennent

d’ailleurs.

Maîtresses du faux dilemme des portes fermées

ou ouvertes à la cour parsemée

des jupons des entremetteuses en balade

des voisins à mi-dites porte-parole.

Les cendrillons des foyers

Étalent

Plénitudes des vacuoles

plages ou montagnes

dépliants des voyages

directions des carrefours

les quadrilles dansants des jours premiers

qui par addition occasionnelle

d’autres « plus-un », agglutinent

richesses accueillantes

d’un quelconque l’un d’eux parmi

les quatre, va vers

l’illusion comptable d’un cinquième

larron tout neuf.

Et ainsi de suite, si le cas en donne

encore d’autres unités avides

additives, énième fois, nombreux infinis, nombres

possibles – répétitions transférentielles

identificatoires méprises qui viennent

ou reviennent au tas

comme des revenants resurgis

rattrapés, retardataires, des tombeaux

voués à la démesure répétitive

publiés à la une des journaux

mesurés à l’aune

rayonnante du trou du cul.

À la quête de la quadrature

du cercle :

Aristocratique Pi R2

nanti de la relation égocentrique

des circonférences évidées

Déconnateurs des décomptes infinis

affairés à s’acquitter par acomptes

du parcours circulaire des jours et des nuits

qui font d’eux leur compte

juste le temps d’un relevé des virements

imputés à la succession et à la dette.

Les voilà aux écritures soudés, chichement avares, un à un accrochés

aux pans de leurs chemises

un à un

sacrifiés aux marchés

éternels bienveillants bourgeois de Calais

et d’ailleurs

sourds et aveugles vivant de leur mort

hors guichet

mal nourris des restes polyphoniques

des mots fétiches pendeloques

Majeurs de cheveux en quatre

prépuces ombilicaux, délivres, livrés à l’étrangère commande

corde au cou

aux oreilles par assiette

ses fondements postérieurs

rapportés de colonne en colonne chaque fois soumises

aux racontars soupçonneux

condamnés

malveillants

surveillants

enkystés aux amniotiques lambeaux imaginaires

englués jusqu’au trognon, dans le meilleur des cas

à la racine carré du moins un

qui dit le chiffre des coffres-forts

cadenassés, des ports frauduleux

la menace, l’absence de ponts

et de chemins, melon en tête

parapluie imperméable aux sauts et aux

envolées des mots et des autres. Danseurs

lorgnant par ci, par là, les miettes

la contrainte,

la faute. Rêveurs asséchés au désert

charretiers sur la tranche des

mirages riverains. Horizons fascinants gonflés

de la solitude à un, à deux, à trois

et à quatre. Peintes de dimanche

champ écrans, l’apparence de tours

Citadelles, tournois, sournois, sur-moi

des fins de mois, la fade fête des appointements

prisonnière.

Services, services secrets, escrimes

et chevauchées

Aventures imaginaires, mousquetaires

à la recherche

éperdue

du trèfle à quatre feuilles

de la chance

Colliers de la reine, des mots

qui manquent, aux soirées dansantes

du palais

mots mort-nés, épluchures de mots au pif et à la pelle

ramassés, penchés pendus pendables

sans peine ni gloire penchés

sur le néant, Éperviers étrons masqués

au bal des maudits, dits en balade

réhabillés de consignes et de politesses

échos coulés, échus des choux

aux colimaçons auriculaires.

Rats des cales des bateaux, la chasse aux mots

lorsque les chattes – muses

comptables, d’art s’approchent

des îles, se sauvent

dans leurs mouchoirs de poches

percées, préposés aux colmatages

puantes brèches du nez

Noyées bestioles portées aux nues

le bavardage, la morve morfondue des discours

fusées ; la platitude calme des

retraites, planeurs aplatis

gros sur la patate.

Patate…

pied de marmite

en matière plastique

Nez ! toujours le Nez

fourré dans les papiers qui leur passent sous les pieds de leurs chevaux de carton en parade. Les minables niaiseries balivernes, spéculatives manœuvres des mal en pire de toute sorte, les soldats bagnards, conards, canards, constipés constitutionnels aux chartes octroyées aux peuples asservis. Édictés conciliabules enduits de cirage, bottés de certitudes adhésives aux ronds points de la défense. Monnaies de singe, au plat des légumes et au dessert omelettes, avides des lentilles du Jeudi saint. Oliviers au clair de lune neuve. Mots à solde rampants colporteurs de messages dits et redits, anonymes émetteurs et récipiendaires, claires formulations que quiconque comprend – hélas – et juge par convenances. Manèges de mots démunis d’entrailles vivantes qui ne travaillent point corps à corps.

La polarité de l’un et de l’autre. Tandis qu’ailleurs, aux retrouvailles des deux, et des autres, les sémantiques suintent par génériques accouchements du sens, à la Sainte Face des signes des époux épouillés des parasites, la peau des mots au vif à l’abri des grivoises festivités symbiotiques des mots entiers pleins de sève et de branches, la présence et le geste de Nonces présentifiés au dur labeur des inventions poétiques.

Semis ventilés de vieux mots collectés, de vieux mots transportés au ponton des héritiers, mots qui convoquent appels émergences de rives le peu et le plus de sens remis aux ateliers, refondus, pétris, reconduits, interprétés au fil rouge du sang qui bat aux tempes avec les mythes oubliés, qui pointent blés ou ivraies ondulantes aux vents. Vieux mots repêchés aux eaux obscures où glanent têtards adipeux, coursent esquisses et rêves de cocons de soie, vers à soie, papillons, feuilles de mûrier, arbres astronomes languissants dans leurs linges au vent, lanternes et lucioles, pignons à la croisée des chemins, engrangement du temps, inadverties conjugaisons des verbes du petit narcisse, navigateur sur sa feuille de vigne endormi aux calmes tempêtes marinières, brasseur des îles distillées goutte à goutte qui réveillent perles, pleurs, raisins de serments d’amoureuses vicariantes, sarmenteux plants retordus, treilles, pampres grimpantes. Apothéose des grappes :

Vin nouveau, transmutation des claires fontaines à la source et aux ressources démultipliées coupe de la sardane des mots et des dires vendangés. Raisins mûrs de Terpsichore, d’Euterpe et de Calliope parties à la rencontre de Clio. L’écho s’éteint aux tournants de la nuit entre deux mères lointaines.

La danse repart au pas et au contre-pas de l’un eux : courts qui comptent sons, démarches et les autres temps, figures qui sautent ou non, séquences pas plus que quatre comptés à droite, et à gauche décomptés. Courts et longs en opposition de phase. Périodes successives ponctuées d’un seul arc de traits, à tous points et virgules tambourinées à venir ténors – réparties cadences – espace des pieds effleurés à peine chacun comptable des pas des autres, la roue sereine, récurrences discernées des voix d’une terre – à l’occasion, la mienne. Relais ouvert, pauses. Réjouissances ponctuelles, reconnaissance de l’autre qui s’avance, chez chacun et pousse la construction de l’espace par intégrales : quadrature.

Qui dira à la danse et au mot les paradoxales aventures des triangles sphériques qui supportent la couple ?

L’un, les deux mains tendues à l’une des mains de l’autre – ce qui fait toujours trois – d’un chacun et du tout, toujours ouvert, une ronde. Mouvances des corps à l’humaine construction des coupoles à pendentif le vieux miracle architectonique des triangles sphériques de pierre qui permettent de passer du plan carré au plan circulaire. Maintenant, nouveau miracle de la grâce et de la métrique mesure en jeu dans la danse la puissance délimitative convenue harmoniques coutures, raccords des champs en tête, vecteurs de sang, quatre sources et parcours des traces mythiques de quatre doigts trempés à la blessure, imprimés au même champ doré des blés, soulevés à l’emblème et à l’épitaphe des comptes qui comptant ont rendu l’âme en allant à la chasse des mots autres qui font l’histoire. Fils rouges à repriser les accrocs, les restes polyphoniques des récits, repris vierges lignes de la main, destin et sémaphores qui entament l’ordre narcissique des nuits et ouvrent les chemins de la gnose séance tenante.

À chaque danse, la grappe nouvelle, sculptures mobiles, sécateurs collégiales de la sardane du temps et des latences sur l’étoffe du monde. Relevés cartographiques. Alchimies conjecturales, sautillement des mots, mutations par disjonction du sens, rebondissements et retournements, élancements à l’arraché. Acrobaties du verbe syncopé. Synergies, syntaxes négligées. Tractations renouvelées. Moratoires…

Grues métaphysiques à quai où chaque mot débarqué à ses mots à dire et à suggérer, une adresse visée et portée en lui-même les eaux lumineuses ou éteintes des fontaines de l’envoyeur.

Chaque mot débarqué à quai, qui a ses mots à dire, n’est jamais le mot de la fin. Tandis qu’aux entrepôts et aux académiques étalages, tous les jours vous pouvez passer commande, lorsque vous avez faim du gibier des mots passés à l’as les lundis. Des mots racornis, vendus à bas prix, des mots des messes du dimanche desservies, des mots sans âge, des mots sauvages hors des forêts. Au cirque des mots en cage.

Les mardis, au carreau des halles, vous trouverez des tas de mots gris-gris, des mots grimaces asséchés au soleil, des mots résine en boîte, des mots charnière métallique, des mots d’oubli – ce qui permet aux commerçants d’attendre sans trop se fatiguer les clients de passage, et le cas échéant, de proposer à la surenchère les mots des autres jours de la semaine à venir du jeudi au dimanche, puisque le mercredi, c’est jour réservé aux mots mototracteurs allant des mots laitue, aux mots caillés, jusqu’aux mots d’épargne.

Parfois, si vous êtes un peu distrait, votre sac pourra s’enrichir de mots voleurs, des mots d’ouïe dire, des mots obturateurs et j’en passe sur les mots saupoudreurs et les mots à pâte de velours, les mots pour appâter, les mots obligés, les mots pour luire et reluire, des mots millefeuille, des mots d’évangile, des mots plateaux d’haute forme trempés à la sauce tomate, des mots pouponnière, effrités à l’huile d’arachide, conservés au bain-marie des mots entre parenthèses moulinés au pressoir et au dépressoir, des mots concombre, des mots de départ, des mots de faire-part, des mots boulette, minables, piteux, étriqués, des mots qui s’éloignent sans rien dire, des mots ora pro nobis, des mots à farcir, des mots à effacer, des mots à enrubanner la queue des chats, des mots pour, des mots poutre, contre les jeudis, les vendredis ou les samedis, jours de repos, jours pour faire le mort – comme l’autre qui attendit Pâques – puisque le dimanche on bénit des mots de passe, tous les mots voyageurs, échangeurs d’espoir, tous les mots rageurs, jour de traducteurs, jour des mots nus qui peuvent se manger à toutes les sauces sur un morceau de pain frais tandis que les mots cerfs-volants volent… et l’enfant tient le fil à la main…

Lorsque le vent fait silence, et laisse le sable s’écouler entre mes doigts la plage s’endort et rêve d’un ciel qui achemine Élie sur son char doré là-haut…

jusqu’aux derniers jours…

indifférent aux accidents et aux détours de la rose des vents et des hommes, pour qui le vent souffle et hurle à la mort.

… lorsque le vent fait silence sur moi…

Lorsque les huit vents de la rose se chamaillent entre eux, lorsqu’ils soufflent n’importe où, et comment, et brouillent les cartes des humains, au gré d’événements cosmiques, préhumains, ils se font des crocs-en-jambe futiles – fusées d’aller et retour – sans répit, insolvables, lasses sans emploi ni adresse.

Malheur au marin en détresse qui – ni de toi ou moi – confie au contre-jeu des vents la voile et le gouvernail, et aux talismans secrets qui gardent peut-être la tresse de cheveux de la déesse, des trésors à l’île ensevelis – saints ossuaires des sirènes et des poissons, la Sainte Épine des étourderies en tête, coque renversée, pieds et mains cloués, soucis serpentins, sens du non-sens : temps mort d’une vie sans joint ni jour juteux.

Lorsque les huit vents poussent chacun pour soi ce qu’ils trouvent dans leur passage échevelé sur le Mont Chauve – sein renversé du ras le bol – chevaux sans chevalier parcourant les steppes apocalyptiques des années bissextiles, par où pointent ironiques témoignages des tempêtes et des naufrages : un morceau du mât, une bouteille sans message, un morceau de voile déchirée, un sextant sans sexe, renvoyés à la poste restante, restes par brides des brillants projets de l’imagination au pouvoir. Héros de la reine du jour, des Guy Lux et des Jean Nohain, l’avidité fascinée fascinante, harpons et harpies, dénicheurs de nids maintenant avalés, ravalés, délaissés, éparpillés, ensevelis avec l’Éros qui cependant appelait miséricorde aux détours du silence qui fait la mémoire et les romans d’aventure, témoins du voyage à l’île du Trésor et des projets de rachat du Saint Sépulcre…

Lorsque les huit vents ne soufflent pas, là même où la parole se cuisine et pousse quelque chose sur la mer…

Et, lorsque les huit vents soufflent sur la terre, où nous vivons les cul-terreux et ceux qui marchent avec leurs jambes pour avoir le cas échéant les mains libres pour bêcher, pour caresser une femme, un chien, un enfant, ou pour donner des claques et des coups de poings, ou mieux encore, pour ramasser les pommes aux branches hautes des arbres… ça dépend… parce que, lorsque les vents se réveillent, ils soulèvent parfois des nuages de sable, des tourbillons et ils dressent parfois des rideaux épais de poussières qui aveuglent les hommes et même, il arrive qu’au passage, des vents effacent toute trace et qu’on perde les repères.

Ça arrive, évidemment de préférence lorsque des hommes ont choisi de vivre dans le désert qui est – évidemment – une vraie mer de sable, ou peut-être, ils ont choisi de poursuivre glorieuse solitude, espérant peut-être se rencontrer eux-mêmes et se reconnaître dans l’image grossissante du miroir, ou peut-être se rencontrer seuls avec Dieu – qui est du même au même.

Des vents, au désert (parfois grouillant des gens sans visage, comme dans le métro) amènent et animent le mouvement d’êtres à la quatre six neuf. Des êtres qu’on peut trouver le cas échéant, à la ferme familiale ou à l’usine où des machines parlantes me suggèrent que je suis mort écrasé par ses rouages impitoyables depuis le grand tremblement la fin du monde inaugural de ma carrière psychiatrique et qui me rendit satellite du « Ça tourne » dans le vide du ciel ou de l’enfer, où je vivote, essayant peut-être de trouver un emploi d’ange céleste ou de démon, au gré des postes vacants sur place.

– Mais dites donc – toi – que faites-vous là ?

– Et vous, qui êtes-vous… et vous, qui vous êtes, qui vous étiez, et vous, et vous, et vous qui vous êtes ?

– Je suis personne, et vous aussi… Sauf si vous êtes Dieu… et dans ce cas-là… nous allons réunir un grand synode, pour recevoir vos glorieuses crottes. Si vous êtes Dieu, qu’est-ce qu’on va rigoler, en vous voyant chier tous ces chiots du petit monde, lorsqu’ils remuent la queue pour pisser à chaque coin des chemins et qui à-voix (aboient) sans arrêt toujours la même chanson en chœur.

Merde glorieuse, femmes curieuses, servantes du seigneur à la Candélie éteinte, lavez les assiettes – qu’on puisse manger proprement – lavez-les avec soin, à l’abri des vents du père, des vents du fils, des vents du Saint-Esprit.

Troublée par la psychose du père, de la mère, du frère soignant et sa sœur qui est rentrée dans l’ordre – le Saint Ordre des médecins – sauvée des eaux par les bienheureux services administratifs. Amen.

Les vents, les vents, les vents. Quels vents ?

– Je vous le dis, les petits… je m’y connais, faites-moi confiance. Ça vient des vents du père ; ça vient des vents de la mère ; ça vient des vents du monde… On va vous prendre en charge… Vous trouverez une place, dehors.

– Pardon, monsieur, sauf le respect que je vous dois, il me semble que vous oubliez les vents de mon cul, qui m’échappent et ne se plient pas toujours à mes projets d’autogestation intestinale.

– On va vous faire un transit intestinal. Nous avons prévu des services thérapeutiques spécialisés pour la chose.

– Mais monsieur, il me semble que vous oubliez que mon glorieux cul est immense, fait de sable sans eau, sans eau vive, toujours fendu et écorché, par dedans et par dehors et que par surplus, votre « ça voir » l’écorche de nouveau, lorsqu’il compte les étoiles démarquées du ciel, et qu’elles tombent sur votre tête de général au pc.

– Je suis, monsieur, particulier.

– Cieux du déconnage, protégez vos humbles servants ! et ceux qui se sont égarés dans leur chemin.

Ciel, bol renversé, sein vide, sur n^os têtes. Ras le bol et mon cul à l’œuvre. Fesse divine, aidez-nous, pauvres pécheurs. Mappemonde des maîtresses d’école. Sphère dédoublée et aplatie, comme mes lunettes, qui font « ça-vent » les marmots. Miracle des mots et des « gras-maires », lorsque les vaches deviennent maigres, ou enragées et qu’elles nous peuvent à devenir, des héros solitaires, de tétés, sevrés, détestés, sans tête ni queue. Lunettes des zéros à la queue leu leu.

Loup es-tu là ?

Éros à recycler là où les vents se couchent, lorsque la rose des vents fait un huit couché qu’on peut prendre comme signe de l’infini, mais qui dans la pratique de tous les jours, ça fait des bicyclettes. Rond de la bouche, Rond du cul qui roule sur les chemins, lorsque je pédale sur la mappemonde en marche et sur ses pentes lisses. Oh Éloïse ! Oh Éluard !

Quelle loi, quel loup posèrent des obstacles, là où il n’y en a pas, là où il n’y a même pas une fente par où les vents se faufilent et puissent brouiller les pistes des héros des vastes étendues, des vents sans autre adresse que la voûte des cieux.

Égo diastole du Moi qui pousse au loin vers les deux univers aplatis pendus au mur de l’école et qui poussent les marmots vers l’oubli de la paire de fesses de la maîtresse, de la paire de seins, de ses deux yeux et de tout ce qui du corps de la femme vient à nous au nombre de paire. Deux ou trois choses que je sais d’elle. It is the question ? Deux ou trois ? Bonjour monsieur Œdipe.

– Nous voilà donc, entre deux ou trois poussés à être un.

– Ou zéro.

– Pas si vite, monsieur. Je n’ai pas à être zéro, bien que je vous accorde, il faut bien partir de zéro pour compter, pour devenir.

– L’être est le devenir.

– C’est entendu, bien que un zéro et un zéro, ça fait toujours zéro. Il faudrait que j’essaye de devenir un et après ça ira. Mais si je ne puis pas être un, il me faudrait être Héros, en fuite des vallées et des champs à défricher, des ramassis de signifiants à déchiffrer à la petite semaine. Éros qui ne peut, ou ne veut pas, s’abriter dans une cabane, dans une maison où nous sommes au moins trois, dans une cabane qui n’est jamais pleine à verser, dans une cabane souvent pleine d’ordures qu’il faut nettoyer lorsqu’on veut marcher sur ses pieds entre le « moi-si » du dedans et le « moi-no » du dehors lorsqu’on veut traîner sa savate ailée… et déjouer les tourbillons pulsionnels des vents lorsqu’ils entraînent Éros à mouvoir les sables du désert et que hors du lit, ensevelit la roue de la fortune, la roue de la bicyclette, et le vélodrome avec.

Les vents soufflent aussi et soufflent par surprise sur les cabanes et les abris… Des vents qui emportent le « toit » et le « moi » e-mu, qui lorsqu’il est encore qu’une seule vague illusion se trouve alors sans plumes au cul, des-investi, prêt à recevoir des fessées infinies. Du ciel déçu, les vents qui soufflent et poussent les choses sens dessus dessous. Des vents qui emportent les portes – et les fenêtres qu’il faut alors refaire – parce que, monsieur, lorsqu’il n’y a pas des portes ni des fenêtres… on ne peut pas les ouvrir ni les fermer à volonté… ou à la demande de ceux qui veulent bien accueillir l’étranger, et… ils en font un ami parce qu’il porte des lettres de crédit de ce qui fait leur manque.

Il faut refaire les portes et les fenêtres de la baraque, et ce toit… pour que le moi – si ça veut dire quelque chose un moi qui parle – soit un abri partagé.

Oh cour de quatre chambres qui apporte le sang aux yeux pour qu’ils dévoilent des espaces, les espaces praticables hors de mon corps – qui fait le dedans et le dehors – praticables par le corps, praticables pour le corps. Des espaces qu’on puisse enjamber, sauter et entreprendre la longue marche.

Oh sang qui bat aux tempes, bienvenu à mes bras et à mes jambes ! Tu fais la force de mes pas qui mesurent les distances.

Sang, Sang, Sang qui réchauffe les lèvres, le nid et les mains en paume l’éventail des doigts qui se ferment, et s’ouvrent pour désigner la chose et l’horizon : les monts et merveilles des raisins et des abricots ; la rose qui pend des murs voisins ; et la fontaine qui coule pour les orphelins et les passagers qui font dimanche, qui coule pour les vergers et fait des rivières ; deux berges ; chemins ; charrettes de vie ; charrettes de mort qui vont à la foire.