Je partis sur les rives de la Seine, près de la place de la Concorde, surtout traverser la rue de Rivoli et ses galeries qui m’ont toujours fait penser à des rencontres apparemment insignifiantes et futiles mais où se cachaient des promesses graves, jusqu’à se déshabiller sans le faire ; c’était le dernier lieu où l’on peut faire des rencontres, c’est-à-dire que ce point de non-retour est là où l’on se rencontre, avec pour défaillance l’air léger des touristes, des faux foulards Hermès et des centaines d’œuvres d’arts délestées du Louvre, distendues et moins chères, ces pacotilles de Samothrace au milieu des tee-shirts de Paris où est inscrit I love you, ça c’était pour les yeux ; nos pas, par contre, résonnaient bruyamment, nos rires, nos voix et l’écho qui les répétaient nous pointaient du doigt que nous ne savions pas à qui nous nous adressions ; pourtant, une légère inquiétude nous venait, soit que c’était de jouir une dernière fois de Paris, soit que cet immuable sourire de l’architecture parisienne cachait en fait les fantômes des plus dramatiques histoires, comme chaque pierre est une naissance ou un tombeau édifié où les massacres passés résonnent à nos oreilles, nos corps en manque se représentaient vivement la cavité que nous traversions et ne nous menaient nulle part, cette brèche de nos désirs commençait à nous nouer la gorge après avoir tant ri, nos intérieurs se cachaient entre deux monuments secrets, nous continuions pour nous préserver à dérisionner sur Paris, la rue de Rivoli n’est pas infinie, grâce à cela nous pourrions nous toucher.