Alors voilà. Tout le monde est parti à fond dans l’histoire, les politiques, les journalistes, même moi qui me suis dit que ça venait de franchir une marche de plus. « C’est qu’il est fécond, le ventre où a grandi la bête immonde. » C’était si évident. Puis chacun y est allé de son autocritique. Moi je ne me suis pas retrouvé à manifester comme la fois pour le cimetière de Carpentras, mais c’était limite. Mais Marie, qui a pensé à toi ?

Ta vie quotidienne est bien cassée par cette affaire, Marie, et ça n’a pas l’air de soucier grand monde. Un quotidien national t’a montrée en photo, en clair et de face. La télé a montré ton chien, ton mec, ta mère, l’entrée de chez toi et de chez elle. Les copains avec qui j’étais ce soir-là, qui connaissent bien leur banlieue, ont tout de suite dit le nom de la rue et la commune.

Eh ! Marie, tu crois quand même pas qu’après ce que t’as fait on allait te protéger ? Se dire que cette fille est fragile, paumée, en plus peut-être complètement culpabilisée de la connerie qu’elle a faite, et que le respect dû à la vie privée, à la personne, qui plus est à la personne qui va mal, devait primer ? Quelle information essentielle dans l’image montrée de ton immeuble et de ton visage, à part peut-être celle pour un commando vengeur, au mieux bombeur à la peinture, au pire assassin ? Merci tf1, merci Aujourd’hui !

Marie, je te souhaite de trouver des gens compétents pour t’aider à penser tout cela et à comprendre ce qui te mène là. Et je te souhaite surtout de survivre à l’opprobre publique attisée par une presse de caniveau, cette presse poubelle qui confond audimat ou chiffre de vente et déontologie. Tu vas probablement devoir déménager, fuir, te cacher ailleurs. Et pendant ce temps, nos grands démocrates qui furent si rapides à se mobiliser ne se préoccuperont absolument pas de cette petite entorse aux droits de l’homme que tu as subie.

Alors, vive les droits de l’homme, partout et toujours, pour les victimes de toutes les abominations comme pour ceux et celles qui ne savent pas toujours totalement ce qu’ils font, objets de leurs fantômes personnels. Bonne chance, Marie, dans cette vie chancelante où l’histoire et la presse poubelle t’ont mangée.